Тревожный лепесток свечи, коснулся тайного немного, что по дороге от былого идет тихонько и молчит. Густая тусклая печаль, слетая с пламени живого, меня укутывает в шаль из пряжи вечера еще слепого играют блики на лице, проигрывая все, что было, стекает воск горячей жилой, не зная о своем конце. Но будет ли конец ему? Вдруг кто-то труд возьмет на плечи, расплавит вновь его в аду и отольет в немые свечи. И будет снова воск стекать, в такт мыслям прошлым поспевая, свое же тело обнимая, он будет мертво застывать. и кто-то вновь издалека в себе метания разбудит, и, взабытьи вздохнув слегка, дыханьем жизнь свечи погубит.
Мне нравятся стихи живые, О чувствах, о мечтах людей, И пусть им не хватает стиля, Эмоции порой важней. Слова идущие от сердца, Что могут даже камни взволновать, В моей душе всегда находят место, Я их не устаю читать! Стихи простых людей или больших поэтов, Стихи, рождающие в сердце добрый свет, Слова волшебные, как вихрем добрых ветров, Впорхнут к нам в душу и дадут на всё ответ!
